T’aggia ddiri to cosi. Una è che no t’ha pinsari ca sulu pircè si ttui — ca li cristiani si sconduno quando ti asi e spettunu citti citti, muzzi fino a quando ti gira e ti dicidi cu tti plachi — no t’ha pinsari ca allora io abbascio la capu. Anzi.
C’è stato quello clandestino incastrato nel giorno a metà costretto all’apnea di un tempo rubato quello che cambia nome non ha memoria resta bendato in un letto senza identità e senza grazia. Quello che aspettava che aspettavo senza ombre senza difetti solo fame solo momenti.
Mari Mari mia ca mi sfriculi li pinsieri mi mbischi lu sangu mi pigghi lu fiato mi rivoti li ‘ntrami e poi poi mi lassi cussì comu na fessa ca nci veni ti chiangiri e no’ ssapi pirceni.
C’è stato quello che non si dimentica nessun giorno della vita futura quello che la vita te l’ha distrutta o c’ha provato almeno. Quello che ti ha fatto femmina
C’è stato quello che mi amava troppo mi amava da morire mi amava da impazzire mi amava da ammazzare da star male da stremare da struggersi e ferirsi. Ferire. Ero l’unica, la dea.
Sono mani che hanno sbucciato mele Spellato mandorle Affettato porri Sfogliato carciofi Tagliato pane raffermo Strizzato strofinacci Strofinato macchie Smacchiato superfici Estirpato radici.
Sotto l’ombrello @caiacoconi Sotto l’ombrello i piedi nel fango le ossa bagnate l’autunno si adagia. Sotto l’ombrello le foglie schiacciate pavimento di versi su gioie taciute. Sotto l’ombrello segreti sottili si prendono tempo e pure sospiri. Sotto l’ombrello polpastrelli d’acqua tracciano sbarre per questa poesia.
“Che stai facendo, Robertina?” “Niente. Avevo sete”, risponde, persa sulla sua sedia. “Roberta, per l’amore del Cielo! L’acqua!”. Dino si affretta a diluire il fondo di vino rosso lasciato nel bicchiere dall’avventata sorsata di lei. “Avevo sete”, si ripete a mezza bocca Roberta. È imbronciata, guarda nel vuoto, davanti a sé, in un punto preciso tra due piastrelle celesti lievemente disallineate.
Nino è uno skipper, ma dalle 9 alle 20, ogni giorno dal Lunedì al Venerdì, indossa la sua divisa da uomo d’affari e gestisce un’importante società di import export. Ha 36 anni e vive senza troppa convinzione con Gemma in un loft in zona Brera. Gemma fa la PR per un’azienda di moda per cui viaggia tantissimo, spesso anche nel fine settimana. Allora Nino il sabato si sveglia molto presto, fugge a La Spezia e ritrova Malù. Malù è un gioiello, lucida, perfetta, 37 piedi, un albero maestro in carbonio robusto e leggero, il timone a barra. Con Malù esce per mare con qualsiasi tempo, è una necessità. Deve sentire il vento, assecondarlo, ricongiungersi con il suo elemento.
A volte ho creduto di poter chiudere le porte. È facile. Chiudi, ti volti e metti un passo davanti all’altro. Ti immergi nel dopo, affondi le mani nel nuovo, affoghi nelle trame del futuro. Poi ti affidi al tempo, alla memoria che vacilla, al torpore degli anni che si sommano, alla nebulosa dei ricordi, ed è fatta. Tutto scorre e non torna più. Sei altro, cambi, non c’è più nulla da spiegare. Forse a volte qualcuno stuzzicherà quel passato, una domanda, un’insinuazione, ma tu sei diversa, hai trovato la giusta distanza, quel tono pacato e deciso con cui mettere a tacere ogni illazione scomoda ti viene naturale. E punto a capo. Eppure accade. Una coincidenza, un momento di distrazione e ci sei di nuovo dentro. Così rifletti sulle affinità elettive. Quelle scelte che si fanno per istinto, quelle relazioni che partono da una voce intonata alla tua e semplicemente si accordano e si scambiano profondità ed estensione. L’amore non esiste. Vorrei trovare sinonimi per raccontare quello che accade tra le persone che si incontrano e …